"Только так долетают до рая, До легчайшего пепла сгорая." © Flёur
Что опять случилось не пойму, предпосылок не было... но опять ост к Обещанному месту, опять отрывки стихов Мориэль вертятся в голове...и даже не спишешь на безделье, только что вылизал всю квартиру... хотя может, мне просто надо сделать что-то грандиозное, чтоб полегчало... или ещё что... в общем, хандрю... Казалось бы, работать работаю, читать читаю, рисульки рисую, в личной жизни в "донт_вори_би_хэппи" счастливая пчёлка, почти неделю ни с кем не ссорюсь, даже в лини выбрался на 2е место на сервере, а всё равно такое чувство, что энергия уходит невостребованная в пустоту... даже какое-то детское чувство собственной предназначенности, но чему не понятно... словно я должен сделать что-то Такое.. но что? мне просто надо найти себя... быстрее востаноовиться и доучиться, и начинать судрожно искат себя в этом мире, своего дела... не правдали, Монь похож на папашу Хаятэ? 
Эх... тяжко так... бээээ....
ладно буду потихоньку постить стихи Мориэль...
ладно буду потихоньку постить стихи Мориэль...
На могиле художников
На могиле художников, словно в весеннем саду…
И покой растекается сладким потоком по венам,
Я учусь здесь молчать, и в молчаньи ценить красоту,
Ведь со временем даже она превращается в тленье.
Для чего я пришла? Чтобы просто признаться себе
Что давно интерес потеряла и к душам и к лицам,
Невозможного нет, но откуда же мысли о тьме?
Может, нужно забыть? Только проще, конечно, забыться…
Мой пустой монолог только статуи слышат да сны,
Как же хочется лечь с ними вместе в пустую могилу!
Я безумно устала от этой проклятой весны,
И ее сладкий яд отбирает последние силы.
Я искала себя. Может здесь, наконец-то, нашла?
Я бродила без цели, немых тупиков не считая,
Но чужими путями сыта быть не может душа,
Ведь на каждом из них мы себя безвозвратно теряем.
Мягкий шелест травы, будто звук чьих-то легких шагов -
Это прошлое… что ж, если так, посиди вместе с нами,
Кто бродил здесь когда-то, но нам не оставил следов?
Только ветер в листве - полустертые воспоминанья.
Здесь так много души - в этих черных и старых камнях,
Чьи-то строки о Боге, о вечности, вот - по латыни,
Сколько нежности в робких, написанных кем-то стихах,
А под ними - совсем уже стертое временем имя…
На разбитых крестах изваяньем сидит воронье,
А в листве - птичьи трели - насмешка церковному хору,
И венок погребальный скользнет по граниту змеей…
Мне пора уходить.
Вам пора?
Почему же так скоро?
И сжимая цветок чуть дрожащей, горячей рукой,
Я дарю его статуе - в руки из белого камня.
До свиданья. Простите, я ваш не нарушу покой,
Я, быть может, вернусь. Навсегда. А пока, до свиданья…
На могиле художников, словно в весеннем саду…
И покой растекается сладким потоком по венам,
Я учусь здесь молчать, и в молчаньи ценить красоту,
Ведь со временем даже она превращается в тленье.
Для чего я пришла? Чтобы просто признаться себе
Что давно интерес потеряла и к душам и к лицам,
Невозможного нет, но откуда же мысли о тьме?
Может, нужно забыть? Только проще, конечно, забыться…
Мой пустой монолог только статуи слышат да сны,
Как же хочется лечь с ними вместе в пустую могилу!
Я безумно устала от этой проклятой весны,
И ее сладкий яд отбирает последние силы.
Я искала себя. Может здесь, наконец-то, нашла?
Я бродила без цели, немых тупиков не считая,
Но чужими путями сыта быть не может душа,
Ведь на каждом из них мы себя безвозвратно теряем.
Мягкий шелест травы, будто звук чьих-то легких шагов -
Это прошлое… что ж, если так, посиди вместе с нами,
Кто бродил здесь когда-то, но нам не оставил следов?
Только ветер в листве - полустертые воспоминанья.
Здесь так много души - в этих черных и старых камнях,
Чьи-то строки о Боге, о вечности, вот - по латыни,
Сколько нежности в робких, написанных кем-то стихах,
А под ними - совсем уже стертое временем имя…
На разбитых крестах изваяньем сидит воронье,
А в листве - птичьи трели - насмешка церковному хору,
И венок погребальный скользнет по граниту змеей…
Мне пора уходить.
Вам пора?
Почему же так скоро?
И сжимая цветок чуть дрожащей, горячей рукой,
Я дарю его статуе - в руки из белого камня.
До свиданья. Простите, я ваш не нарушу покой,
Я, быть может, вернусь. Навсегда. А пока, до свиданья…
-
-
15.06.2007 в 18:18Хм... Забавно... Интереса ради кинулся смотреть разнообразные вакансии фотографа (довольно давно хотел это сделать...)
Просмотрел несколько (правда, неинтересные в основном) и столкнулся только с одним требованием, которое помешало бы тебе туда устроится: обязательно наличие автомобиля...
-
-
15.06.2007 в 20:13-
-
15.06.2007 в 20:38